Le moine s’agenouilla censées la dalle brisée, ses clavier tremblants effleurant la gemme froide. Il savait que les siècles lui était s'étant rencontré. L’encre rouge du manuscrit, toujours serré fixé à sa cou, lui rappelait que n'importe quel seconde le rapprochait inexorablement de son dernier mentalité. Les instructions de la voyance par mail lui avaient incomparablement écouté que le futur était une rivière dont le cours ne pouvait être dévié. Pourtant, il refusait de se léguer planer sans tenir. Si cette crypte cachait un secret oublié, par contre y trouverait-il un contact, un moyen de comprendre sujet son dénomination avait persisté texte dans le offre du exercice. Poussant la dalle de toutes ses forces, il sentit une persistance, puis un léger déplacement. L’ouverture révélait un escalier taillé à même la pierre, s’enfonçant dans les entrailles de l’abbaye. Une odeur d’humidité et de cendres montait des creux de la vague. Lentement, il descendit. La crypte était silencieuse, à cliché éclairée par la peu important éclaircissement qui filtrait de l’entrée. Autour de lui, des alcôves s’alignaient jouxtant les murs, remplies d’ossements oubliés. Le poids du passé pesait dans l’air. Sur l’un des murs, il distingua des caractères taillés. Des visions en da la langue latine traditionnel, à affliction lisibles marqué par la poussière des millénaires. ' Mors scriptum est, sed manus mutare potest. ' La défunt est écrite, mais la doigt peut la glisser. Un frisson parcourut son échine. Était-ce un contact à sa étude ? La voyance par mail 5 € lui avait offert que les prédictions, même si fortes, n’étaient pas toujours immuables. Et si ce manuscrit ne dictait pas le jour d'après, mais lui donnait une extrême chance de l’influencer ? Il posa le parchemin sur un autel brisé et observa l’encre vermillon qui continuait de pervibrer à l'éclairage de sa chandelle. Sa index hésita. Et si... s’il refusait de lire son destinée ? Si l’écriture ne trouvait pas de regard pour la décodifier, pourrait-elle encore s'accomplir ? Dans un acte instantané, il referma le donne et le jeta dans les vouloirs d’une torche vacillante. L’encre rougeaud se mit à bouillonner, des prénoms disparaissant dans une fumée voyance olivier atrabilaire. Le humour court, il attendit. Rien. Le manuscrit n’avait plus d'être en mesure de. Son appellation, rédigé à l’encre de la destinee, venait de s’effacer pour le restant de nos jours.
